Я вообще не люблю литературу 20-го века и в обычное время предпочитаю ретроспективное чтение, однако иногда меня все же выбрасывает на берег реальности... точнее, засасывает в воронку психоделики: я давлюсь психоанализом и тону в потоках сознания...
Вот меня вчера и переклинило частично. Переклинило вчера, а отдалось сегодня. Инкубационный период.
Если все на свете субъективно, относительно и условно, то почему, собственно, я до сих пор тут, в Питере? Почему наблюдаю эту мерзость за окном и не испытываю ни малейшего желания выйти на улицу и насладиться буйством стихии?
Какой же участок моего воспалившегося мозга создал эту хрень?