Сам себе удивляюсь: почти каждый вечер, когда все дома уже спят, я сажусь за комп, забивая на асю, открываю дайрики и начинаю писать. Рифмы рождаются сами, легко и непринужденно. Это больше походит не на творчество, а на припоминание давным давно заученных стихотворений, потому что ритм, слова, мысли кажутся такими знакомыми... Я начинаю новый куплет и уже как будто бы вижу его до конца написанным.
Не помню, чтобы когда-нибудь мне так легко писалось.
Я на каждом углу кричу: Я поэт! А между тем я ведь раньше писал не так часто.. и совсем даже не романтично, а так.. странно как-то. Август, он же творение какого-то мизантропа. А сейчас я просто готов сам себе устроить "Jeux floraux".
Это зимой-то.
Сердце поет.
И как легко вдруг стало создавать новых героев, примерять их на себя, ощущать всю полноту чужих эмоций, писать стихи о них.
Вчера мы долго говорили о Художнике и Ледяной Скульптуре, Снежной Королеве, женщине-загадке.. Но как бы это ни было грустно, она прекрасна. Она невероятно красива, а у него такие чуткие, умные руки. Разве мог бы он создать что-то просто холодное, бездушное? Нет, настоящая красота, такая, от которой захватывает дух, не бывает злой. В ней обязательно есть страсть, неукротимое пламя жизни. Пусть даже скрытое под коркой льда.



Я пишу, как будто бы просто припоминаю чужие стихи. И потом, перечитывая их, я удивляюсь. Оказывается, их так по-разному можно интерпретировать. А ведь писал и не задумывался над каким-то глубинным смыслом образов, просто доверился вдохновению.
Наверное, настоящие поэты так не поступают. По крайней мере, в школе нам всем вбивали в голову, что классик всегда хотел сказать что-то большее, чем то, что плавает на поверхности.
А моей же целью является просто создание красивого образа, желание вызвать у читателя какую-то эмоцию, заставить его восхититься утонченностью характера "героя-автора". Я не пишу нетленок, я лишь на свой лад получаю эстетическое удовольствие.
Мне нравятся рисунки моего брата, потому что, на мой взгляд, именно такой стиль наиболее подходит к моей писанине, к моему нынешнему настроению. Образы, всего лишь чуть более подробные, нежели просто силуэты. Образы-абстракции, в которых культивируется какое-то одно качество. Статичные, застывшие в каком-то своем настроении. Прекрасные в своем несовершенстве, гротескной простоте. Они кажутся плоскими, нераскрытыми до конца.. это не люди, а маски. Это роли.
Их нельзя оцениваться как полноценных героев, ибо они по сути своей двухмерны. Им можно придумать любое прошлое, их можно приспособить к любому сюжету.
И когда я начинаю писать, я не думаю ни о чем великом, я лишь высекаю во льду свою Скульптуру, воплощенную эмоцию.
Сладострастие, истерика, безумная любовь, любовь спокойная, нежная, сожаление, раздражение, ирония, смех, восторг, жажда и еще что-то.. такое бывает, когда заберешься с ногами на диван, в одной руке - чашка с глинтвейном, в другой - любимая книга, рядом дрыхнет пушистый кошак, а завтра - суббота. Уютно, спокойно.
Такие моменты хочется сохранить.. я их храню в своих стихах.
Я храню в них память о прочитанных книгах, просмотренных фильмах, услышанных мелодиях. Храню именно эмоции, а не истории.. историй не так уж и много, а эмоции уникальны.

Танцуй, сгори в своем огне,
В вине сухом и по вине
Того богатого сеньора,
Оставшись с ним наедине.
Но на войне, как на войне -
Любовь, клейменная позором,
Всего за пару луидоров,
Лишь оттого пьянит вдвойне!