Стихи вертятся на языке. Вот уже несколько дней. Пытался писать, так все время меня куда-то в другую степь несет: про поцелуи, крики.. Не о том, правда. В моих стихах - белоснежные пустыни, узоры на стеклах, хрупкость, чистота, звон.. Я говорю о моих идеальных стихах. И да, это не хандра, это просто снег слишком белый.. Это музыка, слишком нежная для питерской зимы. Ведь здесь либо морозец под -15, либо слякоть плюсовая, когда под ногами все противно чавкает и когда приходишь домой в по колено заляпанных брюках. А стихи совсем не о том.
Вот представьте себе зимний лес.. не совсем лес даже.. опушку или парк. Снег, везде снег, хрупкий, совершенный. Ты стоишь - ты прилетел, вокруг нет следов - и дышишь.. и облачка пара..и безумно голубое небо. И воздух.. Вот это зима.
Только писать о ней стихи у меня не выходит. Видимо, я слишком питерский для таких стихов.

А еще я хочу писать кому-нибудь письма. Не электронные, а настоящие. И подарки по почте.
Только сложно это в условиях интернета.. о чем писать на бумаге, когда спокойно общаешься с человеком в асе, на дайрах или еще где.
А с некоторыми вообще хочу жить по соседству. Потому что столько всего хочется рассказать, показать.. в стольком хочется убедить, что никакого интернета уже просто не хватает.
Мир все еще несовершенен.